As táboas do soalho brilhavam.
Brincávamos de esconde-esconde
enquanto o velho rádio fazia confissões
em algum samba-canção.
Minha mãe costurava
meu pai limpava a bicicleta
enquanto um cheiro de azinhavre
atravessava os dias.
De vez em quando a memória se destrai
e pego estas histórias escorregadias.