Que faz um homem
quando o peito lhe dói,
quando a dor o destrói ...
Se o chão se cobre de espinhos,
ele luta para se achegar ...
Se suas lutas são difíceis
ele procura se animar
em quem lhe console ...
em quem lhe ame ...
Mas e quando quem lhe apetece,
não parece ter em mente
que o amor, sonho que padece,
não é feito das nossas mentiras,
dos sonhos malditos,
das dores que temos,
do mal.
O amor
não é feito de nossas vaidades,
nem de nossos orgulhos.
Que é a vida
se estamos ocos por dentro?
Que é a dor
se não se valoriza o que o outro possui?
Não vou descarregar minhas lágrimas
sobre o teu ser.
Você talvez não mereça isso.
Mas olha para esse humilde escriba
diante de ti.
Olha o que ele luta ...
... por você.