PILATOS
 
As sacadas: queixos idiotas de prédios.
O mongolismo das ruas sob a maleita
amarelada que brota dos postes, almas
queimadas.
 
Ando, e comigo andam a morte e a idéia
da morte. Incões. Álacres, sempre bêbadas
irmãs. Esbarram-se com ruído de taças.
"Morreu quem amava você."
 
Tão alta a Lua. Vejo-lhe braços magros;
no seu lerdo luzir, um orgasmo.
A Lua goza. Úmido dela, e farto, farto, farto,
roseio meus olhos.
 
Na cidade serei salvo por um cão
e por sua imensa piedade
de quem não sabe e nem pode saber.
Estendo as mãos pra ele lamber.
                                       
                                                            Orlando Tosetto Jr.

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