Não havia lagos, mas o silencio. E um latifúndio
de acasos submersos. E uma estação fria, sem
mapa. E a seca dos versos não escritos.
Não havia tempo, mas um território de ventos
e verbos. E uma pequena canoa, onde desciam
pela grande noite, levando o livro das utopias
breves. As que movem o mundo e se ausentam.