Agora as gotas das manhãs são frias
no rosto opalescente da alvorada,
e o canto matinal, desfeito em brumas,
ao longo do caminho desfalece
Na linha do horizonte, inflexível,
um galo reluzente cega o mundo,
e as tintas se desfazem de suas penas
para compor inúteis aquarelas.
E já não posso recompor matizes:
nem mesmo aquelas do caleidoscópio
quando perdido em minhas primaveras,
eu recriava o mundo pardacento
onde meu pés, descalços e feridos,
desilusoriamente pisam, agora.