Entre as réstias de lua,
escoa-se pelas frinchas
uma lembrança perdida
que argenteia e flutua
nos longes
dos anos.
É a vida
anotada, em riscos planos,
sob o teto de uma clausura
entre o sim e o não-dizer,
qual acento em sílaba dura.
E contra as razões - do ser
e não ser - o canto continua,
vaga-lume em noite escura,
solfejos nas frinchas da lua.