Sulcos
Talvez só um riso escancarado
aliviasse o amargor do ricto
que nos envelhece a face.
Não adianta a maquiagem.
Na solidão de um ventrículo vazio,
na seriedade de um ventríloquo mudo,
não há disfarce que suavize
uma boca entre parênteses.
Música
A música insiste em meus ouvidos.
O tom indeciso, os intervalos titubeantes
ferem feito o chicote no dorso de um fugitivo
resgatado para cumprir a sentença.
Ou, tais quais as pedras nos pés doridos
de um faminto retirante, sozinho,
perdido nos atalhos do caminho.
As notas de sofreres ensimesmados,
por livre arbítrio, abusam da liberdade
das fermatas.
Nas pautas do desalento, os sons ousam um agudo.
É quando o dissabor da partitura indicia colcheias amedrontadas
pinçadas do pensamento; semifusas confusas e claves angustiadas,
que apenas denominamos lamentos.
Os acordes dissonantes gemem entre pausas contundentes.
E o girassol... Ah! Os girassóis... se pelo menos
não se voltassem para ouvi-la... mas, a sonoridade se atreve
e a melodia descreve o mesmo percurso do sol.
Maria da Graça Almeida