Clara Schumann, a Brahms
Quantos invernos estiveram a afastar-nos:
lenha empilhada e coisas por dizer consomem-se;
os invernos também, após seu amontoar de intenções.
Mas o que nunca se usou, - pode estragar-se?, o nunca possuído
Um estrado onde escutar palavras, ler, sentir tua música
que ia justificando tão longa espera inútil
— sei-o bem — neste transe diáfano e tão frágil
no qual, se alguém visse meus lábios a mover-se,
pensaria que encomendo minha alma, não que digo teu nome.
Enviado por: Leninha
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