Epigrama, Livro VIII, EP. 64
 
Para mimos obter (já te enxerguei o plano),
Meu Clito! vezes dez, fazes anos por ano.
O teu aniversário aí trazes sempre à balha,
E a festa raro mês te passa pela malha.
Embora a face tua eu veja, meu farsola,
Lisa como o calhau que o mar à praia rola,
Mostres bem negra e arcada a farta sobrancelha,
Da cor da sasonada amora essa guedelha...
Indo a idade a contar, temo ficar maluco;
Eu provo que és rapaz, tu juras que és caduco;
Tantos dias natais, como conta o impostor,
Não se gabam de ter Príamo nem Nestor.
Toma vergonha, enfim ! basta de zombaria!
Que és capaz de ajuntar um século num dia!
Vê lá! se para o ano, a conta se te guinda,
Nas ruas gritarei...que nem nasceste ainda!


                                                                                      Marcial
                                                                          (Tradução de Castilho)

Enviado por: Belvedere
 

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