Velório Vermelho
Os espatódios murchos
miúdos bólidos
no colo da grama.Do precipício
das copas florescidas
quem impulsiona
o salto suicida
dos cálices?A rotina das horas
rola:
os espatódios mortos
esperam
a chuva que sepulta
a terra luva.
Astrid Cabral