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a perfeição não existe
não existe o belo
não há o claro
dos olhos
felizes
não
há
só
a dor
árdua na tarde
de quem tece fios de amargura
e despedaça tênue esperança
um a um - vai desenovelando a lã
da vida que quisera cana ou aroma de chuva
um
a um
desenrolando
todo o enredo do que seria
às vezes deitado em redes sob neblinas
outras vezes esmaecendo o alvor em certas manhãs
onde os cavalos e as éguas eram só calmaria no prado
mas
eis que
célere se aproxima
o inverno - com suas noites candeeiras
e o amor aos livros cálidos a nada se compara
quando muito ao barulho daquelas ondas
aos dezessete:
a doçura de salvador
Lafaiete Luiz do Nascimento
