Atravesso a Ponte del Cachorro sobre o Rio Guadalquivir e sob a luz cortante do verão andaluz, El Arenal descortina-se como numa imagem virtual. Estou em Sevilha ou num poema de João Cabral? Guadalquivir e Capibaribe, uma "só maçonaria"?

"Verão, o centro de Sevilha/ se cobre de toldos de lona,/para que a aguda luz sevilha/seja mais amável nas pontas,". Estes versos do pernambucosevilhano sempre me intrigaram. Como pode o centro de uma cidade cobrir-se de toldos de lona? E agora, olhando os toldos brancos que cobrem — literalmente — as ruas centrais de Sevilha, posso entender o sentido da sombra, quando "coado o sol cru".

Caminho, protegida pela poesia de Cabral, como protegida estava a Sevilha moura no século XIII, atrás de sua Torre del Oro, que até hoje reina, altiva e soberana, à margem do Guadalquivir. "De Sevilha ninguém jamais disse tudo" e não serei eu a dizê-lo mas tento, seguindo o roteiro poético do maior poeta brasileiro vivo: "vi que Sevilha andava ou fazia andar quem a andasse". Ando Sevilha como se um poema lesse.

Hospedo-me no charmoso Hotel Inglaterra, que este ano comemora 140 anos — o mais antigo hotel desta cidade antiga — e fico sabendo que também outro hóspede, muito mais antigo e ilustre do que eu, Hans Christian Andersen, também escreveu algumas páginas de puro encantamento acerca das laranjeiras carregadas de frutos que ocupam toda a extensão da Plaza Nueva, onde está situado o hotel. Falava ele também das "deliciosas" santas pintadas por Murillo que "eram... como para enamorar-se delas", pedindo perdão aos devotos pelo pensamento de tal protestante.

Ainda no rastro do poeta, navego agora pela Calle Sierpes, "onde passear é navegação,/ é andar-se, e sem destinação". Não, não quero a cidade que "se mostra turística ao turista". Assim como o poeta, interessa-me a cidade viva. Entro na Catedral sem, no entanto, lavar mãos e pés na fonte do Patio de los Naranjos, como o faziam os fiéis à época moura. Apenas contemplo esta prodigiosa obra de oito séculos e tento visualizar aqueles homens que deixaram, na imensidão destas naves góticas, a sua marca de eternidade para que turistas aprendizes como eu pudessem deixar o seu olhar de reconhecimento.

À noite, num tablao em Santa Cruz, finalmente percebo porque esta é uma cidade-mulher para o poeta Cabral, que se apaixonou por ela. As sensuais bailaoras de flamenco, na altivez de seus gestos e em delicados movimentos de mãos expressam a alma apaixonada da Andaluzia, tão bem contada/cantada por tantos (Lope de Vega e Garcia Lorca, entre outros) antes do forasteiro Cabral chamá-la de "mulher cidade" ("a cidade criada do chão/que tem o clima que é mister/à mulher para ser mais mulher").

Que as cidades brasileiras saibam "crescer sem matar-se" como Sevilha soube, é o que me ocorre desejar ao levantar a minha taça de gelado jerez.

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