É quando alcanço
que a incandescência das luzes e a escuridão são iguais,
a mesma coisa: ambas cegam.
Se necessário, quem isto
ler poderá, à guisa de animar as palavras, correr até
o fim do texto e voltar a este ponto. Assim, não só movimentará
a narrativa como terá conferido às imagens e à minha
expressão uma forma de fluir e um significado que, amiúde,
não consigo emprestar-lhes. Ou talvez as anulem, deixando-as cair.
Secas. Qual folhas. Como pomagens excessivamente maduras. Passadas. Como
nada. Mero desperdício de contrastá-las com a palidez
de florestas dizimadas e comprimidas. Sem seiva. Sem alma).
Sorte, a dos pássaros, que não escrevem.
Voam.