VIEIRA

Vieira é brasileiro. Veio com 6 anos de idade, aqui se fez, aqui aprendeu. Do seu extraordinário saber se conclui que a educação no Brasil em 1600 era melhor do que hoje. Estudou ele no Colégio da  Companhia de Jesus da Bahia, só conheceu Portugal com trinta e tantos anos. Vieira brasileiro, sim. Falava com sotaque brasileiro, usava modismos de linguagem do Brasil, visitou o país, foi até ao Amazonas. Com Gregório de Matos, ele é o gênio do nosso barroco. Não se zanguem os portugueses. Temos vários leitores portugueses que lêem nossas crônicas de sábado. Estão na lista. Gentilíssimos. O que os portugueses podem advogar contra o "nosso"  Vieira é o nosso descaso. O descaso do Brasil com seus mitos.
Um dia, estava no apartamento do Senhor X, famoso escritor, jornalista e político maranhense. Via-se que era homem rico, de  tradicional família de políticos. Estávamos numa daquelas intermináveis reuniões de esquerda. Presentes ali lideranças  políticas, representantes da "sociedade civil" (como se dizia na  época), músicos, artistas plásticos, escritores. O apartamento do  Senhor X, amplo, ricamente decorado, frente para o mar, ocupava  vastamente o andar inteiro da Av. Atlântica. Grande salão, onde  estávamos, ao fundo majestosa, imensa biblioteca. As discussões  entraram pela madrugada. Eu me enfadei, bocejava, palavras, palavras: estávamos ainda no regime militar. Sempre me canso em situações  daquelas. As lideranças se entrechocavam. Orgulhosas e brilhantes.
Onde há muitos líderes, o embate é certo. Na época ainda acreditava  que somente a "revolução" podia mudar alguma coisa. Era algo mítico, heróico: eu, que não matava um inseto, sonhava com revolução branca, pacífica, democrática. Pelo voto! Então, uma coisa me intrigou: como aquele homem, o Senhor X., que era sólido intelectual respeitável, podia ostentar, em suas paredes, somente reproduções em papel de famosos quadros da pintura nacional, como Volpi, Djanira e Di  Cavalcanti? Intrigado, levantei-me e fui por o nariz nos quadros e vi, terrificado, que as telas eram mesmo verdadeiras. Aquelas paredes valiam um museu! Fui examinando um a um os quadros, espantado de emoção. Pinturas famosas, que todo mundo conhece, pois estão nos livros de arte. De repente, pressinto que havia alguém atrás de mim. Era o Senhor X.
— Mas o que tenho de mais valioso, disse-me ele, não está  aqui. Venha ver.
E pegando-me autoritariamente pelo braço me conduziu por uma série de salas e corredores do apartamento até um gabinete de  trabalho, relativamente pequeno. Na parede havia uma peça de madeira trabalhada em altos-relevos, com motivos religiosos, galhos, folhas e frutos.
— Sabe o que é isto? perguntou ele.
— Não sei, respondi eu.
— Isto é o que sobrou da porta da Igreja da Companhia de Jesus, no Maranhão, onde o Padre Vieira pregou durante vários anos. A Igreja foi demolida!

Rogel Samuel

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