Em toda safra,
meu pai fazia espantalhos
para espantar passarinho
— heranças de meu avô.
Escondido entre os galhos
eu vi a vida amadurecer
meu pai empobrecer
meu avô falecer
— rugas fundas, covas rasas.
Herdar o espantalho, nunca.
Eu bati asas.
O pontilhismo pode ser obbra cara
mas não tão rara
quanto as joaninhas.
arcano XVII
O negro da noite
se prolonga nos seus olhos.
Da varanda
ela procura estrelas.
É uma delas!
Proibida de bilhar.
Da roça à urbe,
das vacas e seus íberes,
ao teclado do micro.
Do seio materno —
corte no cordão do umbigo
—
ao novo.
Parte rural,
outra urbana:
inteiro aprendiz de tudo.