LIBRA

Compro flores pra mim, rosas.

Brancas, pálidas, indecisas
ou vermelhas, abertas, despudoradas?

Mas que enfeitem a carne viva,
os ossos,
os pêlos,
o tecido estriado.

Aniversário.
Focalizo meu espaço interno, o útero vazio
e vejo que sou meu grande tédio.

Uma cabeça que não enlouquece, ó flor,
não faz sentido.

                                                        Xênia Antunes