Poeta, aquele que caminha com os olhos no chão,
ainda que o pensamento
esteja nas estrelas. Sua atitude é tímida ou folgazã,
depende do momento.
Suas palavras às vezes são iradas; outras, calmas.
O mais importante nesse homem é que vive
sua vida e a da Humanidade a um
só tempo. Há instantes em que um sorriso lhe aflora
aos lábios, quando
percebe algo bom, e, uma lágrima aos olhos, diante da
secura de alguns
viventes.
Não é perfeito porque é paradoxal
[ou o será por isso?]. Onde já se viu
solidarizar-se com quem sofre e confraternizar com quem é feliz?
É o que ele
faz. Suas coerências e contradições o fazem
aceito e escorraçado; amado e
desprezado.
A vida e a morte são sua religião.
Sente alegria e saudade, tristeza e
solidão. Acontece de suas palavras não serem
compreendidas pelos homens.
Porém, o gato, esse bicho enigmático, sempre o entende.
O Poeta vê o que é belo nas praças:
uma flor, um pássaro; e o que é
triste: um mendigo, uma criança suja. Ainda consegue,
em pleno mundo
tecnológico, sentir o cheiro do jasmim-manga, quando passa por
algum jardim.
Esse homem não é Deus, não
é Cristo, não é santo, nem maldito. Ou será
tudo isso de uma vez? Não sei. Só sei que seu nome
é Poeta, tem os olhos
brilhantes de felicidade e o coração cheio de desespero.
Amelinda Alves
