Ouvidos surdos já não ouvem o próprio brado.
                      Filhos com fome não entendem ato heróico.
                          Da liberdade, o sol, gentil desejo bardo,
                 Brilha num céu de sombra e dor – corpo anecóico.

                       A pátria amada, em solo seco idolatrado,
                   Já não nos salva, sem perdão, em verso estóico.
                      E aquele sonho, vivo intenso, apaixonado,
                          Nos alimenta desse fruto paranóico.

                    Em nosso céu, formoso, ainda resplandece
                   A bela imagem do cruzeiro, que hoje cresce,
                Como a lembrança, a carregar por braços tortos.
 
                    E os pobres netos da nação que mais cresceu,
                       Sucumbem sós, nesse remar sem apogeu,
                     Chorando rios de saudade dos seus mortos.
 

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BRASIL 501

Enganas bem a idade
[Melhor que qualquer atriz]
Sem ginástica ou bisturis,
Mas com mágicas de vitalidade.

Tuas rugas embutidas
Tuas lágrimas sentidas
Escondem-se sem muito pano
Ou trapos incandescentes
Nas peles dos indigentes.

Teus nativos [outrora guerreiros]
Hoje simples muambeiros,
Tramitam pestes e cicatrizes,
Incomodam com dias felizes.

Tuas matas, teus rios, açudes,
Poluídos de inquietude,
Armados de sol de verão,
Aviltam a inércia da mesmice
Dos que sangram pelo chão.

E quem vai fazer brotar da terra
A paz, a dignidade, a paga
Da escravidão, da realeza,
Da dívida externa...

Quem vai lavar teus pés
E ungir teu rosto contraído,
Se por menos, bem menos
Que trinta dinheiros
Viste teus ideais
[com beijos]
Traídos?