Junto ao mar

Jardim junto ao mar. O luto gorjeia na incendiada alfombra na sombra. Oferenda a um morto sepulto ali; veraz, sob um mar de rosas, ressona – mancha de tempo, nome caído – o morto que os esplendores sufocam. E seja este morto o sol prisioneiro das raízes, muro negro com seus chifres por uma cruz traspassado. Um touro vindo da festa, erguido nos estilhaços dessas coroas da morte na tarde que mina o mar. Um touro vindo do mar que as setas do mar trouxera, negro rei da primavera que bufa mente rumina. Abre os olhos – murcharão. Acende o riso – vacila. Bicho perdido na flora. Roleta. Constelação. Baralho. Pão. Borboleta. Jogadores na folhagem. O verde ensombrece a vista, mostra as condecorações. Marulha o jardim. Das ervas, explode um pulmão azul. Vem o pássaro emissário que liga o mar ao jardim. Que fia com o bico as letras, as engrenagens de vidro, a íris virente, a sombra que o bicho largou na lama. À noite o boi se levanta. Nos chifres conduz as flores para o mar.. Volta e se deita, E fica escutando o mar. Ou seja esse morto o moço que, moço, sabe que o mar aciona as flores de todos os jartins particulares – as flores que dão no lar, nas jarras, nas mãos fabris, que vão da loja de flores à janela do meu bem. Que seja esse touro o moço que move as pedras da dama e preto e branco das horas. Que vence mas que está morto. Que, morto, a lua o espera pousada na sua estante (cheia de aves empalhadas) e paciente. Preto. Branco. O moço, morto, que ouve, o mar, lilás, no jardim. Que se perdeu das palavras mas sabe uma flor na boca. Velho jardim mortuário. Orelhas do pó. Arame. Papel de cor. Flora falsa. Almoço de Satanás (ao meio-dia, no sótão um touro como essas flores. Touro branco e a velha caixa- -de-chapéus que é seu jardim. Ah, os chapéus! onde estão? que touro os comeu? e a moça? que touro comeu a moça, sobrinha da tia dela?) O vento estremece as flores no lábio do mês. Abril. Qual será na grama a data deste festim belo e triste? Que morte as comemora? Que deus se enterra esta tarde em Ipanema? Que morto vaza seu corpo no mar? Mais alto ergue o mar os seus ramos de pedra fugaz. Como o canto que se perde é a agitação colorida das verduras, o sagrado cruzar de espadas vermelhas e negras. Rei de Paus. Valete. A Dama sacode a fronte coroada de açucenas, seus lutuosos cabelos sua túnica em quadrados preto e branco. Amor e morte.

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