DA SEGUNDA-FEIRA, CEGONHAS E CEGONHEIRAS

Saiu de manhã, o sol chegava firme e carinhoso, como ele costuma ser nas manhãs de outono. Não viu. Talvez houvesse gaivotas refestelando-se na areira quando passou perto do mar. Gosta tanto das gaivotas, mais até do que do mar. Não viu, nem gaivotas nem todo aquele azul. Lembra-se vagamente de ter avistado alguns pedaços da Serra do Mar. Muito vagamente mesmo, afinal, não era o passageiro, apenas o motorista preocupado com outros motoristas, com os controladores de motoristas, com os pedestres, os ciclistas, com todos que se atravessam em seu caminho. As mãos firmes no volante, a direção defensiva conforme lhe ensinaram na autoescola. O medo de ser abalroado por um caminhão e não conseguir explicar ou escrever a palavra abalroamento. Como alguém pode ter na língua uma palavra como essa?

Depois de duas horas, chega a seu destino. Mais fila, mais gente tendo o mesmo destino todas as manhãs. Ironicamente, ficou atrás de uma cegonheira, duas para ser exato. Grávidas de carros. Se a cegonha trazia os filhos dos antigos, (nunca chegou a perguntar para a mãe quem trazia as crianças nos lugares em que não existem cegonhas, mas isso é outra divagação), a cegonheira traz carros-filhos às pessoas, diariamente. E nem precisam se preocupar, afinal esse tipo de cegonha, gigante, metálica, vai a qualquer lugar, com sua dezena de carros, com sua dezena de alegria para uns e mais lentidão futura para todos os outros.

Ele passou boa parte do dia sentado dentro de um veículo. Seu carro era a cegonha que o entregou nos lugares. Vários lugares nessa segunda-feira rápida demais. Cada vez mais a preocupação com o tempo. O velho e bom tempo indivisível que teimamos em por em linha reta e dividir. Como se desse para controlar, para encaixotar o tempo nessa coisa estranha, diabólica, que é o relógio. Tempo é questão de preferência, dizem. E quando o preferir já não é um verbo muito possível? Quando há regras, funções, caminhos a serem cumpridos? O que fazer? Meter-se dentro do carro e correr de um lado para o outro, torcendo para que os outros estejam acomodados em seus escritórios, fábricas, casas, hotéis, motéis, qualquer coisa que os retire das ruas. Mas não é assim. Parece que todos tem a mesma necessidade de correr de um lado para o outro. Todos ocupando-se em ocupar os lugares vazios nas ruas e, principalmente, não vendo nada, deixando para traz o sol, o mar, as gaivotas, a serra, mais uma miríade de detalhes que poderiam compor melhor o dia, se esse não fosse tão curto, se esse não fosse tão cheio de coisas “importantes” que devem ser feitas.

Exausto. Os olhos pesam, os ossos doem, a segunda-feira andou depressa demais. Ele correu mundo demais. 235 quilômetros e nada viu. Em casa, já é noite, quase terça-feira (nem vai arriscar a falar das estrelas que ele não viu), prepara-se para mais um dia em que tudo se repetirá (nem vai falar do eterno retorno de Nietzsche, que ele nem quer ver) até a aposentadoria, ou até a morte prematura, talvez por um enfarte ou abalroamento, que ele também não verá.